Escuchotucorazon

2011-08-13T12:09:00.000-07:00

Kadish por un zapato roto

Antonio Requeni

Entre los testimonios del Museo del Holocausto,

en Jerusalén,puede verse un pequeño zapato

-recogido en un campo deconcentración-

que debió pertenecer a un niño de 6 ó 7 años.

Desde este lado te contemplo.

En tu inocencia, pequeñito náufrago,

el horror y la muerte me hacen señas.

¿Quién te calzó? ¿Dónde, tu hermano roto?

Todavía en las grietas de tu cuero

las costras del escarnio, las partículas

del humo y el hollín del crematorio.

Fuiste un niño, dabas leves pasos

por la vida quizás hayas pisado

la blandura del césped en los parques,

la rayuela que lleva al Paraíso.

Hasta que un día sostuviste

el temblor de unas piernas esmirriadas,

las de aquel niño frente al ojo oscuro

de un arma y el aullido del soldado.

Luego el vagón, el hambre, los hedores,

las ropas con el número y la estrella,

la servidumbre menos oprobiosa

que la desamparada soledad

con los piojos por únicos parientes.

Ahora estás allí, breve memoria

de una atroz pesadilla. Te contemplo

lejos del tiempo y de las lágrimas,

en tu inocencia, náufrago.

Y quisiera ponerme de rodillas

y pedirte perdón por estar vivo,

porque en unos instantes saldré al mundo

del sol y de los árboles, y acaso

encuentre a un niño en mi camino,

un niño rubio y sonriente,

con los zapatos nuevos.

2011-08-13T12:08:00.000-07:00

El Vaso de agua

Antonio Requeni

Cuando me acuesto, desde que era niño,

pongo a mi lado un vaso de agua.

Al apagar la luz, si lo contemplo

brillar en la penumbra, me imagino

que el agua es otro nombre de mi madre

y estoy seguro de que, ya dormido,

alumbrará el acuario de mis sueños.

Sombra, misterio, música nocturna

que bebo a los lentos sorbos o me bebe.

¿Eres tú quien me sueña en ese extraño

país donde algún día nos veremos?

¿Dormir es un ensayo de la muerte?

Por las mañana, cuando me recuerdo,

muchas veces el vaso está vacío.

Y vuelvo, desganado, a la rutina

de calles y de rostros, mientras llega

la oscuridad, el rito silencioso

de llenar nuevamente el vaso de agua

para ponerlo al lado de mis sueños

y saber que allí estás, que me proteges,

que hay algo puro en medio de la noche.

2011-08-13T12:05:00.000-07:00

Yo fui Poeta

Antonio Requeni

Yo fui poeta, yo fui joven.

En mi pecho, hoy vacío, resonaron

los latidos del cosmos, la alegría

de vivir o morir por las palabras.

Recuerdo que una noche, de rodillas,

vi brotar de la tierra un manantial

y oí, extasiado, su secreta música.

El agua es forma de eternidad

y levantarla es detener el tiempo.

Otra vez ante mí se abrió la ofrenda

de un cuerpo tembloroso.

Susurrabadulcemente mi nombre. Era verano.

Y amé con el amor de los amantes.

Aromas de azahar. Lentos ocasos.

Certeza de vivir en el prodigio.

Las palabras crecían, asombradas,

en un jardín borrado por las lluvias.

En mi pecho, hoy vacío, se alojaron

vida, milagro amor, eternidad.

Yo era poeta, yo era joven.

2011-08-13T12:03:00.001-07:00

Geriátrico

Antonio Requeni

Todo está en orden:

las paredes asépticas,

el puntual almanaque,

los exactos latidos del reloj.

Una mujer de blanco les sonríe

mientras ellos deambulan

entre escarchadas toses y jadeos

o miran desfilar mundos extraños

en la pantalla del televisor.

Uno hace un solitario con los naipes.

Otro, con un pañuelo, frota el vidrio

de sus anteojos, lento, ensimismado.

Alguno se dirige

hacia la habitación en donde, a oscuras,

da de comer a sus recuerdos.

Toman el té a las cuatro.

La cena a las siete.

A las ocho se acuestan.

Ella siempre está allí, los acompaña.

A veces les da un beso,

una caricia helada, maternal,

y ellos se quedan

quietos, dormidos como niños.

2011-08-13T12:02:00.000-07:00

Los intrusos

Antonio Requeni

Otros recorren tus habitaciones.

Voces nuevas dispersan las cenizas

de lo que ya no existe:

el íntimo jardín, la áspera higuera,

en el cristal los flecos de la lluvia.

Julio Verne y Salgari se habrán ido

del viejo altillo de los trastos

y el reloj familiar dará las horas

quién sabe hasta qué mundos

ateridos de escándalos y muertes.

Eras espacio y tiempo. Eras la casa.

Los muebles, los retratos, los espejos,

y una canción que aún sigue perfumando

los latidos nocturnos de mi sangre.

Otros vienen y van por tus baldosas;

otros pies, otras manos, otros ojos

donde los míos siguen habitándote.

Fuiste la casa de mi infancia.

No serás nunca de ellos, los intrusos.

No aflojarán tus patios sino el eco

de mi rencor y mi melancolía.

2011-08-13T12:00:00.000-07:00

Otono

Antonio Requeni

Poco a poco mi cuerpo

se va cubriendo de hojas amarillas,

de peces o de párpados que tiemblan.

Llega el viento y sacude la memoria

arrancando palabras, viejos nombres,

harapos desteñidos por la lluvia.

Indiferente al cuchicheo

del follaje herrumbroso,

viene un pájaro y canta un nuevo canto.

Algo en mí está crujiendo.

Estoy de pie pero mis ojos se arrodillan.

Tenue rescoldo del atardecer.

Desde mi piel tatuada de inscripciones

el otoño deriva hacia otros árboles.

2011-08-13T11:58:00.000-07:00

Oscuro Fuego

Antonio Requeni

¿Quién necesita que yo escriba?

Sin embargo es hermoso

vivir por la belleza, aproximarse

al fuego oscuro en el que arde

la fiesta y el misterio de la vida.

Aunque a nadie le importe.

Brilla en la noche el verso

bello y desamparado

como un cuerpo desnudo.

2011-07-14T03:53:00.000-07:00

Anacreontes

¿Para qué me enseñas las leyes

y argumentos de los retóricos ?

¿Qué tengo yo que ver con semejantes

discursos que de nada me sirven ?

Mejor enséñame a beber el suave licor.

Mejor enséñame a divertirme

con la adorada Afrodita

¡Por los dioses! ¡Déjame beber!

¡Beber sin interrupción! Quiero enloquecer.

¡Toma tú las armas, yo bebo...!

Muchacho tráeme la copa.

Si he de yacer por tierra,

es mejor que sea embriagado que no muerto

Trae agua, trae vino.

¡Oh, muchacho, tráeme guirnaldas.

¡Que sea pronto, que estoy

luchando ya contra Eros

Alzo el vuelo al Olimpo

con unas alas tenues.,

Eros tiene la culpa:

pues mi chico no quiere

pasar su tiempo a mi vera

Ten por seguro que a ti muy bien

yo podría echarte el freno,

y con las riendas en la mano

dar vuelta a las lindes del estadio.

Pero ahora paces en los prados

y juegas con ágiles cabriolas,

porque ni tienes un jinete

experto en yeguas.

2011-07-14T03:50:00.000-07:00

III

Anacreontes

Canosas ya tengo las sienes

y blanquecina la cabeza,

pasó ya la graciosa juventud,

y tengo los dientes viejos;

del dulce vivir el tiempo

que me queda ya no es mucho.

Por eso sollozo a menudo,

estoy temeroso del Tártaro.

Pues es espantoso el abismo del Hades,

y amargo el abismo de bajada.

Seguro además

que el que ha descendido no vuelve

Potrilla tracia, ¿por qué me miras

de reojo, y sin piedad me huyes,

y piensas que no sé nada sabio?

Ten por seguro que a ti muy bien

yo podría echarte el freno,

y con las riendas en la mano

dar vuelta a las lindes del estadio.

Pero ahora paces en los prados

y juegas con ágiles cabriolas,

porque ni tienes un jinete

experto en yeguas.

De nuevo amo y no amo

y deliro y no deliro.

2011-07-14T03:49:00.000-07:00

Anacreontes

Arrojándome de nuevo su pelota de púrpura

Eros de cabellera dorada

me invita a compartir el juego

con la muchacha de sandalias multicolores.

Pero ella, que es de la bien trazada Lesbos,

mi cabellera, por ser blanca, desprecia,

y mira, embobada, hacia alguna otra

Oh, muchacho,

que tienes una mirada virgen,

te estoy buscando

y tu no me haces caso.

Y es que no eres consciente

de que eres al auriga de mi alma

De Clébulo estoy enamorado,

por Clébulo enloquezco,

a Clébulo mis ojos lo persiguen

Oh Soberano, compañero de juegos

de Eros seductor y de las Ninfas

de párpados azules y de la purpúrea Afrodita,

tu que reconoces

las elevadas cumbres de los montes.

A ti te imploro, y tú benévolo acúdenos

a escuchar nuestro ruego agraciado.

Sé tú de Clebulo un buen consejero,

y que acepte, Oh Dionisio, mi amor

Arrojándome de nuevo

desde la roca de Léucade

me sumerjo en la mar canosa,

ebrio de amor.

2011-07-14T03:46:00.000-07:00

Anacreontes

De la dulce vida, me queda poca cosa;

esto me hace llorar a menudo porque temo al Tártaro;

bajar hasta los abismos del Hades,

es sobrecogedor y doloroso,

aparte de que indefectiblemente

ya no vuelve a subir quien allí desciende.

Fragmentos de texto de Anacreonte

Dame la lira de Homero,

pero sin cuerdas teñidas de sangre;

traedme las copas,

sobre las cuales reine la ley del festín;

traédmelas, mezclaré en ellas el vino,

siguiendo las reglas consagradas;

quiero embriagarme, bailar y tontear un rato:

quiero entonar el canto báquico

sobre la lira con mi voz mas fuerte.

Dadme la lira de Homero,

pero sin sus cuerdas manchadas de sangre

Los caballos llevan en sus costados

una marca impresa a fuego.

Los partos son fáciles de reconocer

por su tiara.

Yo por mi parte,

se descubrir enseguida a los amantes.

Llevan, en el fondo del alma,

una marca muy leve.

Vamos, tráenos, muchacho, la copa

que de un trago la apuro.

Échale diez cazos de agua y cinco de vino,

para que sin excesos otra vez

celebre la fiesta de Dionisio.

Ea, otra vez,

no sigamos de este modo,

entre estrépitos y gritos

bebiendo como los escitas,

sino entre bellos cantos

bebiendo con moderación.

2011-07-14T03:45:00.000-07:00

Anacreontes

¿A qué me instruyes en las reglas de la retórica?

Al fin y al cabo, ¿a qué tantos discursos

que en nada me aprovechan?

Será mejor que enseñes a saborear

el néctar de Dionisios

y a hacer que la más bella de las diosas

aun me haga digno de sus encantos.

La nieve ha hecho en mi cabeza su corona;

muchacho, dame agua y vino

que el alma me adormezcan

pues el tiempo que me queda por vivir

es breve, demasiado breve.

Pronto me habrás de enterrar

y los muertos no beben,

no aman, no desean.

2011-07-13T01:10:00.000-07:00

Circulo de la Obscuridad

Pita Amor

Una oscura sombra alada

al nacer, nació conmigo;

era un fantasma enemigo

que al misterio me ligaba.

Tanto a mi alma atormentaba,

que la llevó a la locura.

Vi el infierno y su tortura,

toqué el fondo del abismo,

mas conocí el espejismo

de gozarme en la amargura.

Todo en mi noche es negrura:

cuando hay luna, es tenebrosa;

brilla con luz angustiosa,

mas la oscuridad perdura;

y si la estrella fulgura,

su resplandor es de muerte.

Mi noche en la luz se vierte

y termina con la aurora.

Ya el día no existe ahora:

redonda noche es mi suerte.

III

Hay un eco de mi aullido,

que noche a noche me busca,

y torna mi sombra brusca,

cual espectro aborrecido.

Que todo mi contenido

en la oscuridad resalta,

pues cuando la luz me falta

entro a un mundo de locura,

pierdo voz, pierdo figura,

sólo mi esencia se exalta.

A tientas ando el camino,

y por ello me acongojo,

pues a lo oscuro me arrojo

sin encontrar mi destino.

Y del negro torbellino

el turbio enigma no entiendo

¿es que ciega estoy viviendo?

¿o es que la luz no ha existido?

Será mejor que el olvido

me enseñe a vivir no viendo.

Me están doliendo las sienes

de tanto mirar al cielo,

pues hoy su azul es de duelo

y no me presagia bienes.

Dime, aire, ¿por qué contienes

en tu claridad las nieblas?

¿por qué de visiones pueblas

esa luz que yo veía?

-Es que atrás de ella temía

definitivas tinieblas.

De la negrura más honda

ya mi alma se está formando.

La luz se va proyectando

en la tiniebla que ronda.

Oscuridad tan redonda

ha de llegar a moverse.

Las sombras al extenderse

fulgor transparentarán,

Y con su gris humo harán

mi noche desvanecerse.

VII

Noche sin despertar en que me hundiera

un tenebroso sueño que, obstinado,

a mi triste dormir ha sentenciado

a humeante gris que terminar espera.

Sin calor ni matiz, mi pobre esfera

a la esfera del mundo ha contemplado;

su eterna pequeñez ha equilibrado

al presentir la inmensidad de afuera.

Padece mi alma en redondez terrible:

tiene lo suyo y, además, lo adverso.

Lo mínimo a lo grande hace accesible;

resignación vuelve el camino terso,

y ya al fin se juntó lo incompatible:

Mi nada... y el total del universo.

2011-07-13T01:07:00.001-07:00

Circulo de la Nada

Pita Amor

Yo nací al nivel del suelo,

pero me estaba elevando.

Mi ser se fue sublimando

y quiso aferrarse al cielo.

Mas tuve angustioso duelo

cuando supe que, subiendo,

al paso que iba ascendiendo,

un triste hueco dejaba,

y una visión se forjaba:

no subo... ¡me estoy hundiendo!

Mi cuerpo, andando el camino,

muy poco lugar recorre.

En cambio, mi alma no corre

y traspasa su destino.

Proceden los dos sin tino;

el uno vuela, y no llega;

inmóvil la otra navega

por regiones que no existen;

mas en su mente persisten,

y al universo se entrega.

III

Es la cúspide más alta

o en el abismo profundo,

en cualquier plano del mundo,

la paz en mi mente falta.

Y es que mi esencia se exalta

a cada golpe de vida:

tiene un ansia desmedida,

quiere encontrar saciedad;

mas duda que sea verdad

esa paz preconcebida.

Toda la inquietud del mundo

vino a juntarse en mi ser,

y así comenzó a crecer

este abismo en que hundo.

Por eso tal vez confundo

toda luz con la negrura;

y una obsesión me tortura,

teniéndome aprisionada,

¿he nacido para nada,

o para alcanzar la altura?

En mí siempre el mismo tema:

el de la angustia redonda,

y es que mi razón ahonda

el centro de mi sistema.

Vivo un eterno problema:

a mi ser lo veo perdido,

¿con qué fin habrá nacido,

si tan sólo es una sombra

a la que el vivir asombra

sin encontrarle sentido?

2011-07-13T01:05:00.000-07:00

Centrando al Mundo

Pita Amor

¿Cómo no he de llorar si tengo ojos

que tienen que mirar y que no miran?

¿Cómo no me he de ahogar si mis pulmones

absorben aire, pero no respiran?

¿Cómo no he de tener perturbaciones,

si mi sangre no cabe en la existencia?

¿Cómo no he de clamar compensaciones,

si en mí todo se adentra con demencia?

¿Cómo no he de desear realizaciones,

si me consumo en ansias desiguales?

¿Por qué no he de saciar yo mis pasiones,

si me arrastra el tumulto de los males?

¿Y cómo, si respiro tentaciones,

va mi pulso a tener ritmos normales?

¿Por qué no puedo llorar,

cuando sufrir puedo tanto?

¿Por qué no me brota el llanto,

si no hago más que pensar?

¡Que no puedo soportar

lo que en mi mente se agolpa!

Yo prefiero renunciar

a esta vida que es locura,

que continuar la tortura

de vivir con pensamientos.

No es posible más tormentos,

pues mi cerebro me mata,

y eternidad se dilata

haciéndome, en vida, ver

que pensar es padecer.

III

Muerte y Vida, sois en mí

la misma inquietud doliente,

el mismo trayecto ardiente

que nace donde termina;

una fuerza que domina

en idénticas porciones.

Vida y Muerte, sois pasiones,

un solo círculo hacéis:

si distantes parecéis

engaño es de cercanía.

No hallo en vida lozanía

ni en muerte temo final,

que yo os uno por igual

y en línea curva os realizo,

hasta el instante preciso

que por haberos juntado

sois infinito saciado.

Como la tierra yo soy

de redonda y giratoria.

Girando en mí misma doy

los matices que en el día,

en sucesiva armonía,

terminan para empezar.

Parece mi despertar

claro y sin complicaciones,

y son luego mis pasiones

que, al sol, fuego hacen brotar.

Viene después mi penar,

y tarde y noche se unen

en sombras que se resumen

de nostalgias y ansiedades,

y que uniendo mis verdades,

cual tierra me hacen girar.

Cual un espejo, reflejo

la imagen que está delante;

cambia mi faz cada instante,

tiene infinitas reacciones:

todas ellas son ficciones,

espejismos del espejo.

Mi cristal está perplejo;

inmóvil, al mundo abarca.

La nueva visión aparta

el recuerdo de la ida.

Mi vida está convertida

en un reflejo constante

de mi transcurrir cambiante.

Caminaba yo de frente

y mi sombra iba detrás.

Yo pensé que la cubría,

pero mi sombra tenía

la potestad suficiente

de tornarme transparente,

y ocupando mi lugar,

ella se filtró silente,

y yo, su sombra... fui atrás.

VII

Eliminando, sí... eliminando,

he de hallar, por mí misma, la verdad.

Probando todo, pero caminando,

al camino certero he de llegar.

Mi victoria será nunca parar:

tomarlo todo sin anclar en nada,

y a fuerza de dejar, irme saciado.

¡Que la muerte me encuentra exterminada!

VIII

Yo no hablo de la noche

oscura por que no hay sol,

hablo de la noche negra,

eterna porque hay dolor.

No es que me falte valor

de ver mi noche despierta,

es que, velando, estoy muerta

y me enciende este negror.

¿Cómo, si muriendo voy,

tengo este fulgor de llama?

¿Por qué me quema esta flama,

si agonizando ya estoy?

Es que, viviendo, yo doy

la agonía cada día...

Se exalta mi fantasía,

mas la noche me reclama.

La muerte me ha acompañado,

puesto que de ella nací.

Con muerte adentro crecí

y viviendo la he llevado.

En mi ser obsesionado

la muerte fue mi tortura,

porque nací en la amargura

y muriendo he caminado.

Muerte en vida yo he probado,

que se muere cada día:

lo que se cree lozanía

es ya trayecto pasado.

Sólo se dirá colmado

lo que por muerto es un hecho,

que es el camino deshecho

el único realizado.

Cada vez que lloré,

con el llanto vertido

a la tierra inundé.

Cuando me sonreí,

con mi risa esparcida

todo el aire invadí.

Si llegué a suspirar,

mis suspiros tornaron

más convulsa la mar.

El día que yo muera

morirá mi figura,

mas la esencia vertida

quedará retenida,

y mi alma victoriosa

vibrará conmovida,

al vibrar cada cosa.

¿Qué es lo que oigo, sin oír?

¿Qué siento yo, sin sentir?

¿Por qué si no hay nada, hay tanto?

No hay rumor y se oye un canto,

canto de voces ahogadas,

por mi soledad fraguadas;

figura de sombra tienen;

no existen y se mantienen,

sombra de sombras aladas

en espirales atadas;

su murmullo suena a llanto,

nada son y dan espanto.

Mas ¿las podré resistir,

latiendo con su latir?

XII

Estoy velando mi muerte

y a pesar de ello, estoy viva.

Aun siento la sangre activa

y ya terminó mi suerte.

¡Ay, vida, yo quiero verte!

A veces dudo que seas:

martirizarme deseas,

desde el momento que siendo,

yo muerta estoy existiendo

sin que mi velar tú veas.

XIII

Todo lo siento penar,

el llanto, la risa, el humo.

Al bien con el mal lo sumo,

¡angustioso encadenar!

Eres, vida, el retornar

engañoso hacia la nada.

Te creen radiante jornada,

y eres abismo insondable.

No eres sueño irrealizable,

eres muerte no soñada.

XIV

¡Qué tremendas las cosas no vividas!

Tienen más alma que las realizadas.

Nunca han sido, ni son, ni serán nada,

y su aspecto de sombra proyectada,

más que si fueran, la intensifica.

Si su fantasma no se justifica,

razón tendrá para querer aislarse:

que el no ser es también un realizarse,

quizá de una manera más rotunda.

Si la sombra se aparta vagabunda,

el abismo tendrá que consumarse.

Centrando al mundo él me está rodeando,

mi vista está esparcida a todas partes:

son mis ojos gigantes sin baluartes,

y eternidad al tiempo van robando.

En frenética lucha, están buscando

ver el final de lo que ya no existe;

su redondo mirar por fin desiste:

tanta soberbia los está cegando.

Mas, misterio que sigue perturbando,

a mis llagados párpados estruja

y a mis ojos cegados los empuja

a seguir la negrura investigando.

2011-07-12T05:02:00.000-07:00

Reto

Julio Florez

Si porque a tus plantas ruedo

como un ilota rendido,

y una mirada te pido

con temor, casi con miedo;

si porque ante ti me quedo

extático de emoción,

piensas que mi corazón

se va en mi pecho a romper

y que por siempre he de ser

esclavo de mi pasión;

¡te equivocas, te equivocas!,

fresco y fragante capullo,

yo quebrantaré tu orgullo

como el minero las rocas.

Si a la lucha me provocas,

dispuesto estoy a luchar;

tú eres espuma, yo mar

que en sus cóleras confía;

me haces llorar; pero un día

yo también te haré llorar.

Y entonces, cuando rendida

ofrezcas toda tu vida

perdón pidiendo a mis pies,

como mi cólera es

infinita en sus excesos,

¿sabes tú lo que haré en esos

momentos de indignación?

¡Arrancarte el corazón

para comérmelo a besos!

2011-07-12T05:00:00.000-07:00

Resurreciones

Julio Florez

Algo se muere en mí todos los días;

la hora que se aleja me arrebata,

del tiempo en la insonora catarata,

salud, amor, ensueños y alegrías.

Al evocar las ilusiones mías,

pienso: "¡yo, no soy yo!"

¿por qué, insensata,

la misma vida con su soplo mata

mi antiguo ser, tras lentas agonías?

Soy un extraño ante mis propios ojos,

un nuevo soñador, un peregrino

que ayer pisaba flores y hoy...abrojos.

Y en todo instante, es tal mi desconcierto,

que, ante mi muerte próxima, imagino

que muchas veces en la vida...he muerto.

2011-07-12T04:59:00.000-07:00

Humana

Julio Florez

Hermosa y sana, en el pasado estío,

murmuraba, en mi oído, sin espanto:

-Yo quisiera morirme, amado mío;

más que el mundo me gusta el camposanto.

Y de fiebre voraz bajo el imperio,

moribunda, ayer tarde, me decía:

-No me dejes llevar al cementerio...

¡Yo no quiero morirme todavía!

¡Oh señor...y qué frágiles nacimos!

¡Y que variables somos y seremos!

¡Si la tumba está lejos...la pedimos!

!Pero si cerca está...no la queremos!

2011-07-12T04:58:00.000-07:00

Cuando lejos, muy lejos

Julio Florez

Cuando lejos, muy lejos, en hondos mares,

en lo mucho que sufro pienses a solas,

si exhalas un suspiro por mis pesares,

mándame ese suspiro sobre las olas.

Cuando el sol con sus rayos desde el oriente

rasgue las blondas gasas de las neblinas,

si una oración murmuras por el ausente,

deja que me la traigan las golondrinas.

Cuando pierda la tarde sus tristes galas,

y en cenizas se tornen las nubes rojas,

mándame un beso ardiente sobre las alas

de las brisas que juegan entre las hojas.

Que yo, cuando la noche tienda su manto,

yo, que llevo en el alma sus mudas huellas,

te enviaré, con mis quejas, un dulce canto

en la luz temblorosa de las estrellas.

2011-07-12T04:56:00.000-07:00

Todo nos Llega Tarde.

Julio Florez

Todo nos llega tarde, hasta la muerte.

Nunca se satisface ni se alcanza

la dulce posesión de una esperanza

cuando el deseo acósanos más fuerte.

Todo puede llegar; pero se advierte

que todo llega tarde: la bonanza,

después de la tragedia; la alabanza,

cuando está ya la aspiración inerte.

La Justicia nos muestra su balanza,

cuando sus siglos en la Historia vierte

el Tiempo mudo que en el orbe avanza;

y la Gloria, esa ninfa de la suerte,

sólo en las viejas sepulturas danza.

Todo nos llega tarde: hasta la muerte.

2011-07-07T04:47:00.001-07:00

2011-07-07T04:44:00.000-07:00

Rima

Gustavo Adolfo Becquer

Yo sé un himno gigante y extraño

que anuncia en la noche del alma una aurora,

y estas páginas son de este himno

cadencias que el aire dilata en la sombras.

Yo quisiera escribirlo, del hombre

domando el rebelde, mezquino idioma,

con palabras que fuesen a un tiempo

suspiros y risas, colores y notas.

Pero en vano es luchar; que no hay cifra

capaz de encerrarlo, y apenas, ¡oh hermosa!

pudiera al oído, contártelo a solas.

2011-07-07T04:43:00.000-07:00

Rima

Gustavo Adolfo Becquer

Saeta que voladora

cruza, arrojada al azar,

sin adivinarse dónde

temblando se clavará;

hoja del árbol seca

arrebata el vendaval,

sin que nadie acierte el surco

donde a caer volverá;

gigante ola que el viento

riza y empuja en el mar,

y rueda y pasa, y no sabe

qué playa buscando va;

luz que en los cercos temblorosos

brilla, próxima a expirar,

ignorándose cuál de ellos

el último brillará;

eso soy yo, que al acaso

cruzo el mundo, sin pensar

de dónde vengo, ni a dónde

mis pasos me llevarán.

2011-07-07T04:42:00.000-07:00

Rima

III

Gustavo Adolfo Becquer

Sacudimiento extraño

que agita las ideas,

como huracán que empuja

las olas en tropel;

murmullo que en el alma

se eleva y va creciendo

como volcán que sordo

anuncia que va a arder;

deformes siluetas

de seres imposibles;

paisajes que aparecen

como un través de un tul;

colores que fundiéndose

remedan en el aire

los átomos del Iris

que nadan en la luz

ideas sin palabras

palabras sin sentido;

cadencias que no tienen

ni ritmo ni compás

memorias y deseos

de cosas que no existen;

accesos de alegría

impulsos de llorar;

actividad nerviosa

que no halla en qué emplearse;

sin rienda que lo guíe

caballo volador;

locura que el espíritu

exalta y enardece

embriaguez divina

del genio creador...

¡Tal es la inspiración!

gigante voz que el caos

ordena en el cerebro,

y entre las sombras hace

la luz aparecer

brillante rienda de oro

que poderosa enfrena

de la exaltada mente

el volador corcel;

hilo de luz que en hace

lo pensamientos ata;

sol que las nubes rompe

y toca en el cenit;

inteligente mano

que en un collar de perlas

consigue las indóciles

palabras reunir;

armonioso ritmo

que con cadencia y número

las fugitivas notas

encierra en el compás;

cincel que el bloque muerde

la estatua moldeando

y la belleza plástica

añade a la ideal;

atmósfera en que giran

con orden las ideas,

cual átomos que agrupa

recóndita atracción;

raudal en cuyas ondas

su sed la fiebre apaga;

oasis que al espíritu

devuelve con vigor...

¡Tal es nuestra razón!

Con ambas siempre en lucha

y de ambas vencedor

tan sólo el genio puede

a un yugo atar las dos.

2011-07-07T04:40:00.000-07:00

Rima

Gustavo Adolfo Becquer

No digáis que agotado su tesoro,

de asuntos falta, enmudeció la lira:

Podrá no haber poetas; pero siempre

habrá poesía.

Mientras las ondas de la luz al beso

palpiten encendidas;

mientras el sol las desgarradas nubes

de fuego y oro vista;

mientras el aire en su regazo lleve

perfumes y armonías;

mientras haya en el mundo primavera,

¡habrá poesía!

Mientras la ciencia a descubrir no alcance

las fuentes de la vida,

Y en el mar o en el cielo haya un abismo

que al cálculo resista;

mientras la humanidad siempre avanzando,

no sepa a dó camina;

mientras haya un misterio para el hombre,

¡habrá poesía!

Mientras sintamos que se alegra el alma

sin que los labios rían;

mientras se llora sin que el llanto acuda

a nublar la pupila;

mientras el corazón y la cabeza

batallando prosigan;

mientras haya esperanzas y recuerdos,

¡Habrá poesía!

Mientras haya unos ojos que reflejen

los ojos que los miran;

mientras responda el labio suspirando

al labio que suspira;

mientras sentirse puedan en un beso

dos almas confundidas;

mientras exista una mujer hermosa,

¡Habrá poesía!